Meine Tochter und ich bekommen immer unsere eigenen Kuchen, obwohl unsere Geburtstage zwei Tage auseinander liegen

Juli ist Geburtstagsmonat in meiner Familie. Meine Großeltern, meine Mutter und ich wurden alle innerhalb eines Monats geboren; und dann, im Jahr 2016, wurde meine eigene Tochter geboren, nur einen Tag nach dem 4. Juli. Ich setzte im sterbenden Licht des Feuerwerks die Wehen ein, die Nacht war plötzlich still, als würde ich auf mein Mädchen warten. Sie sollte an meinem Geburtstag eingeleitet werden, aber wir scherzen, dass sie mit ihrer charakteristischen Sturheit früher kam, damit sie einen Geburtstag für sich allein beanspruchen konnte. Ich mache ihr keine Vorwürfe. Als ich aufwuchs, wünschte ich mir, dass ich auch einen Geburtstag für mich haben könnte.

Als ich jung war, war jeder Geburtstag gleich. Wir versammelten uns im Haus meiner Großeltern, um die vier Juli-Geburtstage zu feiern (technisch gesehen wurde meine Großmutter im Juni geboren, aber sie wird mit den Juli-Babys in einen Topf geworfen), und wir falteten Tische und Stühle für den gesamten erweiterten Clan. Es gab so viel zu essen: Fadennudeln mit Frühlingszwiebelöl, Eierbrötchen direkt aus der Friteuse, Hühnercurrys, meine Lieblingskrabben mit Süßkartoffeln und vor allem einen riesigen Bäckereikuchen von Publix, der immer mit großer Fanfare geschwungen wurde. Normalerweise war es ein weißer Kuchen mit geschlagener Buttercreme, der Lieblingssorte meines Großvaters, und geschmückt mit Dutzenden bunter Rosen, eine Hommage an meine Großmutter, deren Name „Blume“ bedeutet. Der arme Kuchendekorateur drückte jeden einzelnen Namen auf die Oberfläche des Kuchens. Sie konnten sehen, wie sie um das letzte herum nachgab und die letzten Schnörkelbuchstaben auf den Rand herabließen, wo die mattierten Rosen blühten. Wir haben einmal „Happy Birthday“ gesungen und alle Namen zu einem verschmierten Titel zusammengefügt, mit meinem Namen am Ende wie ein Kombüse.

Diese Geburtstage waren wunderschön. Einmal hat mir mein Künstleronkel ein drei Fuß hohes Poster mit meiner Lieblings-Disney-Prinzessin (Belle) darauf gemacht. Ein anderes Mal schenkte mir meine Großmutter ein wunderschönes Jadearmband, das sie in einem Stoffbeutel um ihre Hüfte trug, den ganzen Weg aus Vietnam. Ich erinnere mich, dass ich mich unvergleichlich geschätzt gefühlt habe, so sicher eingebettet in eine Familie, die trotz all ihrer alten Streitereien einander allem anderen vorzuziehen schien.

Aber diese Geburtstage gehörten nie einfach dazu mich. Ich beneidete meine Cousins ​​und ihre Geburtstage – sie durften sich ihren eigenen Kuchen aussuchen. Wie alle sie drängten und nur ihren Namen sangen. An ihren Geburtstagen schienen sie besonders zu sein, da das Rampenlicht der Liebe allein auf sie gerichtet war. Irgendwie hat sich die Sehnsucht nach meiner eigenen Individualität innerhalb einer so großen Familie zu einem Wunsch verdichtet: Ich wollte unbedingt meine eigene Geburtstagstorte haben.

Ich habe das nie laut ausgesprochen – es hätte sich im schlimmsten Fall wie ein Verrat an meiner Familie und zumindest als übermäßige Unannehmlichkeit angefühlt –, aber es war ein geheimer Wunsch, den ich bis ins Erwachsenenalter hegte. Als mein damaliger Freund und heutiger Ehemann das hörte, brachte er vor einem Jahr einen kleinen Käsekuchen mit nach Hause, meinen Favoriten, und fügte eine einzelne, gelb-weiß gestreifte Kerze hinzu. In unserer jahrhundertealten Wohnung am Bahngleis in Chicago sang er nur für mich ein Geburtstagslied. Ich fühlte, dass er mich als mich selbst sah, und zum mich selbst. Als besonders.

„Manchmal sind die schönsten Geschenke der Liebe die unsichtbaren.“

Am ersten Geburtstag meiner Tochter haben wir eine große Party im Gemeindezentrum die Straße runter geschmissen. Es gab Luftballons und Luftschlangen und einen Kuchen, der 30 Menschen ernähren konnte. Auf Bildern von der Party halte ich sie in meinen Armen vor dem Buffettisch. Mein Mann und ich lächeln in die Kamera, so aufgeregt, dass wir es über ein Jahr der Erziehung unserer Tochter geschafft haben, aber sie starrt mit dem Eifer auf den Kuchen hinunter wie eine Person, die weiß, dass ein zuckersüßer Himmel in Reichweite liegt. Wir haben keinen formellen Cake Smash gemacht, aber es genügt zu sagen, dass sie an diesem Tag ziemlich viel Smashing gemacht hat. Als wir sie danach badeten, fielen winzige gelbe Krümel ins Badewasser. Ich hatte einen seltsam animalischen Instinkt, die Schokoladenglasur von ihren runden kleinen Wangen zu lecken.

Danach saßen mein Mann und ich, eingetaucht in den Glanz der Party, im Bett und ließen unsere Lieblingsmomente noch einmal Revue passieren. Dann sagte er: „Okay, jetzt müssen wir darüber nachdenken dein Kuchen.“

Ich gähnte. „Lass es uns einfach überspringen. Wir haben genug Kuchen übrig, oder?“

Entsetzt setzte er sich auf. „Wir können nicht überspringen dein Geburtstagskuchen. Das wäre, als würde man seinen Geburtstag auslassen. Und wir sind nicht das machen.“

Manchmal ist es sehr einfach zu verstehen, warum ich diesen Mann geheiratet habe.

Seit dem ersten Geburtstag unserer Tochter hat sich unsere Familie jeden Juli zwei Torten vorgenommen. Wir könnten genauso gut einen Kuchen teilen oder mit Kuchen und Keksen gehen. Aber stattdessen legen wir, ermutigt von meinem Mann, Wert darauf, zwei verschiedene Kuchen zu servieren. Ich gehe normalerweise mit einem Käsekuchen oder, in einem inspirierten Jahr, einem Kekskuchen, der fast unseren Küchentisch bedeckte. Fünf Jahre später mag meine Tochter immer noch am liebsten Schokoladenglasur; Noch mehr liebt sie eine Graeter’s-Eiscremetorte mit Schichten aus Keksteig-Eiscreme und Schlagsahne. Manchmal backe ich ihren Kuchen. Als sie vier war, wollte sie einen Kleine Meerjungfrau Themenkuchen, also kaufte ich winzige Figuren von Ariel, Ursula und sogar der Möwe Scuttle und lernte, wie man mattierte Ombre-Wellen erzeugt. Sie bemerkte die kahlen Stellen an der Seite des Kuchens nicht, als mir die Glasur ausgegangen war, oder wie der Kuchen nur ein wenig schief war. Aber sie schwärmte davon mit solcher Begeisterung, dass ich ihr trotz meines Gejammers sagte, ich würde ihr einen Kuchen backen, wann immer sie wollte.

„Haben wir nicht Glück, zwei Kuchen zu bekommen“, flüsterte ich ihr ins Ohr. Ohne zuzuhören, stopfte sie sich eine weitere Gabel voll in den Mund. Sie wird es nicht anders kennen, also bedeuten zwei Kuchen für sie überhaupt kein Glück. So ist das Leben. Anfang Juli bedeutet immer zwei Kuchen. Manchmal sind die schönsten Geschenke der Liebe die unsichtbaren.

Danach ist der Kühlschrank voller Kuchen. Wir essen Kuchen zum Frühstück und laden Freunde ein, ihn zu teilen, und packen Stücke in Tupperware, damit sie sie mit nach Hause nehmen können. Wir frieren etwas ein und vergessen es dann unweigerlich. Aber jedes Mal, wenn ich die beiden Kuchen nebeneinander sehe, werde ich daran erinnert, wie unsere Familie ihre eigene Tradition geschaffen hat. Ein bisschen übertrieben, sicher, aber durch und durch mit Sinn gebacken. Und jedes Jahr, trotz des Zuckerhochs und der endlosen Krümel, des Zuckergusses, der es immer noch in die Haare meiner Tochter schafft, der Überfülle von allem, schaue ich meinen Mann über den Tisch hinweg an und erinnere mich wieder, wie süß unser Leben ist.

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